Cae la lluvia blanda,
cuando el cielo se pixela,
se cristaliza el espacio,
se precipita sin tregua;
los ventanales se empañan,
y la humedad se subleva
el jardinero esta triste
mientras sonríe el poeta.
Moja la lluvia el alma,
cuando el océano vuela,
¿será verdad que no cae
sino que el suelo se eleva?
¿será verdad que sus átomos
con su destino se estrellan?
¿Será que por cada gota
hay un punto que la espera?
